A veces no es que el mundo sea triste
sino que son mis ojos los que albergan
la tristeza con que lo miro
y que empapa todas las cosas que me rodean
y entonces veo la tristeza de mi madre,
la tristeza de mi padre,
la tristeza de las sábanas intactas,
la tristeza de los libros que los amantes separados
olvidan en sus antiguas casas,
la tristeza de los políticos que soñaban
con cambiar el mundo y tuvieron que olvidarlo,
la tristeza de las familias numerosas
que sólo tienen para un plato
y para las que tomar postre es un acontecimiento,
la tristeza de los ríos que se secan,
incluso la tristeza de haberte -por fin- superado.
Yo sé que la melancolía me pertenece
y que quizá ni mi madre
ni mi padre
ni las sábanas
ni los libros olvidados
ni los políticos
ni las familias numerosas
ni los ríos secos
se den cuenta de ningún tipo de tristeza
y vivan sus cosas como algo totalmente común,
pero lo que tengo claro es que
superar lo nuestro es realmente
la cosa más triste que le ha pasado al amor
en toda su vida.
Poema del libro "La triste historia de tu cuerpo sobre el mío" (Marwan)
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